Більше пісень від Alice Costelloe
Опис
Головний художник: Аліса Костелло
Продюсер: Майк Ліндсей
Композитор: Аліса Костелло
Композитор Автор тексту: Аліса Костелло
Автор тексту: Аліса Костелло
Текст і переклад
Оригінал
There's a million different reasons you wouldn't appear.
Took my picture by the fountain for something to share, hoping you might get the message and think of me there.
Your face lit up by the image like a postcard saying, "Wish you were here. "
Your feet on the sand.
Your hand in my hand.
Your feet on the sand.
He went home to the South
Island to get himself straight, but the Otakara River couldn't wash it away.
Brought back gifts for all the children, green stones on strings, and a soft white lamb just for me.
But did it do a thing?
Your feet on the sand.
Your hand in my hand.
Your feet on the sand.
When I was out in
California, I wrote you from the hills, but the words that we were sharing were never quite for real.
There were all the unsent letters at the bottom of the bin, asking, "Why'd you look so strung out and junkie thin? " But I wish you were here.
Your feet on the sand.
Your hand in my hand.
Your feet on the sand.
Not a mid-tide to a mast.
You're a man upon the shore.
Sirens knocking at your door, and they always find you sleeping on the floor in the mess you left before.
And every time they call, it sounds just like my father's name.
Put your hand into my hand.
Put your hand into my hand.
Put your hand into my hand.
Put your hand into my hand.
Don't forget, when you go to sleep tonight, six green eyes like yours lie wide open.
Переклад українською
Є мільйон різних причин, чому ти б не з'явився.
Сфотографував мене біля фонтану, щоб чимось поділитися, сподіваючись, що ви отримаєте повідомлення й подумаєте про мене там.
Твоє обличчя осяяло зображення, наче листівка з написом: «Я б хотів, щоб ти був тут».
Твої ноги на піску.
Твоя рука в моїй руці.
Твої ноги на піску.
Він поїхав додому на Південь
Острів, щоб виправитися, але річка Отакара не змогла його змити.
Привезла подарунки для всіх дітей, зелені камінці на ниточках і м’яку білу баранину тільки для мене.
Але чи це дало щось?
Твої ноги на піску.
Твоя рука в моїй руці.
Твої ноги на піску.
Коли я вийшов
Каліфорніє, я писав тобі з пагорбів, але слова, якими ми ділилися, ніколи не були справжніми.
На дні кошика лежали всі ненадіслані листи із запитанням: «Чому ти виглядаєш таким виснаженим і худим?» Але я б хотів, щоб ти був тут.
Твої ноги на піску.
Твоя рука в моїй руці.
Твої ноги на піску.
Не середина припливу до щогли.
Ти людина на березі.
Сирени стукають у ваші двері, і вони завжди знаходять вас сплячим на підлозі в безладі, який ви залишили раніше.
І кожного разу, коли вони телефонують, це звучить так само, як ім’я мого батька.
Поклади свою руку в мою руку.
Поклади свою руку в мою руку.
Поклади свою руку в мою руку.
Поклади свою руку в мою руку.
Не забувай, коли ти лягаєш спати сьогодні ввечері, шість зелених очей, як у тебе, широко розплющені.